Ulrich Horstmann

Der Winterpalast

Die Mehrzahl lernt dazu, kaum daß die Leute älter werden:
ich mach mir damit keinerlei Beschwerden.

Mit fünfzig war das alles rückstandsfrei vergessen,
was ich an universitärem Wissen je besessen.

Auch blend ich aus, was sich seither ereignet hat,
die jeder kennt, sind für mich längst ein unbeschriebenes Blatt,

erreg schon Anstoß, weil mir auch Gesichter glatt entfallen,
und leugne manchen Aufenthalt im angeblich Erinnerungsprallen.

Die ganze Übung ist durchaus der Mühe wert,
wenn sie am Ende mich von aller Schädlichkeit entleert.

Denn schließlich weiß ich gar nichts mehr.
Wie Schnee und Felder in sich selbst gekehrt, entkopf ich ohne Gegenwehr.

  
Philip Larkin

Sympathie in Weiß-Dur

Erst gebe ich vier Würfel Eis
unter Geklingel in ein leeres Glas,
dann drei Schuß Gin sowie mit Fleiß
nach der Zitrone alles, was
der Tonic-Flasche aus der Gurgel gluckst,
in Schaum und Flut bis an den Glasrand steigt,
dann proste ich privat und zugeneigt:
Dem Menschenfreund – er hat sein Leben nicht verjuxt.

Wo andere Leute von der Stange
saisongerecht mit Menschlichem sich eingedeckt,
da wahrte ich im Auftrag die Belange
der Kundschaft dessen, was dahintersteckt;
für sie und mich hat sich der Vorhang nie gehoben,
doch immerhin blieb jeder näher dran
am ganzen Wirbel – oder dachte man –,
als das Verpassen still und einsam durchzuproben.

Anständiger Kerl, das ist gar keine Frage,
kein krummes Holz, nein, erste Wahl,
famos der Mann, vom allerbesten Schlage,
wie überragt er doch das Durchschnittsmaterial.
In wieviel Leben fiel sein Licht
durch guten Rat, durch eine kleine Geste?
Prost also auf die weiße Weste –
doch weiß ist meine Lieblingsfarbe nicht.

Mr Bleaney

„Gehörte Mr Bleaney, dieses Zimmer. War bei
der Autostanze, wohnte hier die ganze Zeit
bis zur Verlegung.“ Zerschlissener Vorhang,  Blümchenallerlei,
Abstand zur Fensterkante ein paar Finger breit;

hinter der Scheibe liegt ein Baulandstreifen
voll Gras und Müll. „Und Mr Bleaney
ließ im Garten gar nichts schleifen.“
Bett, Stuhl und Birne bietet das Logis,

nur Kleiderhaken, Buchregale nicht. Das hätt ich wetten
mögen und – nehm’s doch. Und liege so entschärft,
wo Mr Bleaney lag, und drücke meine Zigaretten
im selben kitschgeschmückten Unterteller aus, genervt

vom Radio, das trotz der Watte in den Ohren dröhnt
und Mr Bleaney ihr zum Kauf empfohlen hat.
Die festen Zeiten, die er sich in allem angewöhnt,
sind mir bekannt, die Soßen stehen auf demselben Blatt,

das Totospiel, das er nicht lassen konnte,
und die Schablonen für den Urlaubsplan:
erst Frinton, wo er sich im Sommer sonnte,
und Stoke, bei Schwesterherz, Weihnachten dann.

Doch stünde er und säh den scharfen Winden zu,
wie sie den Wolken in den Haaren liegen,
und sagte fröstelnd zu sich auf dem Muffbett: Du
bist zu Hause hier, ohne die Ängste zu besiegen,

daß, wie wir leben, unser Wesen offenbart
und einer, der für eine so bemessene Kiste blecht,
mit Sicherheit gemessen an Standard
nicht mehr verdient, dann weiß ich nicht so recht.